Über das Gedicht "Ungesagt" Anja Buschner

Über das Gedicht „Ungesagt“

Das Gedicht „Ungesagt“ ist für mich ein Ausdruck eines wiederkehrenden inneren Konflikts, den wahrscheinlich viele kennen: Gedanken, die im Kopf klar und lebendig sind, verlieren oft an Kraft oder verschwinden ganz, wenn sie laut ausgesprochen werden sollen. Besonders in Gesprächen oder vor Menschengruppen habe ich das Gefühl, dass meine Worte oft nicht die Tiefe oder Klarheit erreichen, die ich in meinem Inneren empfinde. Ich finde die passenden Worte schriftlich viel leichter – sie fließen geordnet und kontrolliert, wohingegen das spontane, mündliche Sprechen eine gewisse Unberechenbarkeit mit sich bringt, die mich hemmt.

Es ist ein merkwürdiges und frustrierendes Gefühl:

Während die Gedanken sich in mir klar und präzise anfühlen, scheint der Versuch, sie in Worte zu fassen, eine Barriere mit sich zu bringen. Gerade wenn ich in einer wichtigen Situation, wirklich etwas ausdrücken will, scheine ich oft aus Sorge vor Missverständnissen oder Ablehnung zurückzuschrecken. Der Zweifel über die richtige Formulierung oder die Angst, mich unklar auszudrücken, blockiert meine Worte – und so bleibt vieles, was ich gerne gesagt hätte, „ungesagt“.

Das Gedicht fängt für mich diese Sprachlosigkeit ein, die paradoxerweise genau dort entsteht, wo Worte doch so wichtig wären. Es geht in den Zeilen also nicht nur um das persönliche, individuelle Gefühl, sondern auch um eine allgemeine Wahrheit über Sprache und Kommunikation: Die Kluft zwischen dem, was wir empfinden, und dem, was wir mitteilen, kann tief sein. Es ist eine universelle Erfahrung, dass Sprache nie vollkommen unsere Gedanken abbilden kann – und oft genug scheitert dieser Versuch an unseren eigenen Unsicherheiten.

Mit „Ungesagt“ möchte ich auch das Bedauern ausdrücken, das nach solchen Momenten aufkommt. Wie oft habe ich nach einem Gespräch das Bedürfnis, die Zeit zurückzudrehen, um bestimmte Dinge deutlicher oder überhaupt auszusprechen. „Warum hast du das nicht gesagt?“ – dieser Gedanke verfolgt mich oft im Nachgang solcher Situationen.

Das Gedicht soll anderen, die vielleicht ähnliche Hemmungen kennen, Mut machen. Es ist eine Erinnerung daran, dass es völlig in Ordnung ist, dass nicht jeder Gedanke perfekt in Worte gefasst werden kann, und dass das, was wir „ungesagt“ lassen, trotzdem eine Bedeutung hat – für uns selbst und oft auch für andere. Diese Zeilen sind daher eine Einladung, geduldiger mit uns selbst zu sein und uns selbst zu erlauben, auch dann zu sprechen, wenn Zweifel oder Angst uns dazu bringen wollen, zu schweigen.

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Bleistiftzeichnung im Holzkohle-Stil: Eine verschmitzt lächelnde Mutter Geis im Kleid blickt sich um, im Hintergrund ein Haus und ein Brunnen.

Das bequeme Narrativ von Gut und Böse

Das bequeme Narrativ von Gut und Böse
Bereits in unseren frühesten Kindertagen vermittelt man uns ein unumstößliches Bild von Gut und Böse. Wir lernen es durch alte Legenden, Märchen und Erzählungen. Diese teilen unsere Welt fein säuberlich in strahlende Helden und finstere Schurken ein. Es gibt den klaren Täter und das reine Opfer.

Diese strikte Trennung gibt uns als Kindern Sicherheit. Sie baut uns einen moralischen Kompass für eine Welt, die viel zu komplex und furchteinflößend ist. Genau richtig, um das Unbekannte greifbar zu machen. Oder etwa nicht?

Ich glaube, genau diese anerzogene Einfachheit macht uns später als Erwachsene oft völlig blind für die feinen, dunklen Zwischentöne. Wir halten krampfhaft an dem kindlichen Schwarz-Weiß-Denken fest. Das Hinsehen auf die unbequeme Realität menschlichen Handelns schmerzhaft ist. Was für Kinder funktioniert, gilt im echten Leben leider nur selten.

Porträt von Martha Buschner und ihrer Enkelin Anja im Jahr 1992 – Kindheitserinnerungen an eine starke Frau

Sag mal, spinnst du?

„Sag mal, spinnst du?“, hätte meine Oma wohl gesagt, wenn sie gewusst hätte, dass ich die ganze Welt an meinen Erinnerungen an sie teilhaben lassen will. Meine Kindheitserinnerungen an meine Oma zeigen, was sie für mich war und immer noch ist. Sie hätte mich dabei mit diesem schiefen, schelmischen Lächeln angesehen. Es steht mir heute noch genauso vor Augen wie in meiner Kindheit. Sie war keine Frau für das Rampenlicht; niemand, der sich selbst in den Vordergrund drängte. Sie war eine Frau, die wusste, was sie wollte. Eine Frau, die erhobenen Hauptes durchs Leben ging und Trauer wie Freude gleichermaßen kannte.